http://www.lepoint.fr/culture/ecrivains-sous-l-occupation-voir-et-comprendre-13-06-2011-1341409_3.php?xtor=EPR-6-[Newsletter-Quotidienne]-20110613

Quel fut le rôle des écrivains et intellectuels français dans la période tragique de l'Occupation ? Leurs tentations, leurs hésitations, leurs combats, leurs lâchetés, et comment vécurent ceux, prisonniers, déportés, qui étaient confrontés à l'inéluctable ? Cette exposition historique à double titre, qui voyage depuis trois ans et a connu un grand succès à New York, s'arrête à l'hôtel de ville de Paris. Elle est gratuite et il ne faut pas la manquer.

C'est d'abord la presse, à travers les unes des journaux de tous bords, qui raconte ces années noires. Et, à un autre niveau déjà, les revues, qui tissèrent un réseau dont on peine aujourd'hui à mesurer l'importance... Une grande carte de Paris littéraire situe les lieux d'une intense activité toutes professions confondues. Et, au long des travées, 800 pièces d'archives donnent à comprendre et à ressentir les enjeux aussi nombreux qu'énormes de cette période.

Éluard et Mounier contre Drieu La Rochelle et Céline

On doit cette profusion, rigoureusement maîtrisée par période et par thème, à l'Institut mémoires de l'édition contemporaine, qui a rarement aussi bien porté son nom, puisant dans ses fonds d'archives (écrivains, éditeurs, presse...) des documents de diverses natures, correspondances, photographies, papiers administratifs, manuscrits et jusqu'aux impressionnantes boîtes en bois contenant les fiches de la liste Otto.

Suivre les itinéraires singuliers plutôt que d'opposer les grands noms de la Résistance, Pierre Seghers, Paul Éluard, Pierre Emmanuel, Emmanuel Mounier ou Max-Pol Fouchet, à ceux de la Collaboration, Céline, Drieu La Rochelle ou Jouhandeau, tel est le parti pris d'un parcours qui demande temps et attention, mais c'est la condition d'une cartographie nuancée. Les différentes parties, de "Résister" à "Solidarités internationales", attendent le visiteur, guidé dans chacune par des cartels clairs et détaillés, qu'il s'agisse de L'honneur des poètes (éditions de Minuit) ou encore de l'histoire de la célèbre NRF.

"Il s'apprête à tirer le rideau sur lui-même"

À ce sujet, il faut s'approcher de la vitrine consacrée à Drieu La Rochelle pour lire ses échanges avec Maurice Sachs, et ce témoignage sur l'intellectuel que son choix va condamner : "Il s'apprête à tirer le rideau sur lui-même." Lire aussi cette lettre que Georges Hyvernaud, prisonnier, écrivit à sa petite-fille et ne lui enverra pas : "Jouer aux idées, cela m'est arrivé à moi aussi. Autrefois. Ce n'est pas tellement difficile : tout le secret est de faire comme si la réalité n'existait pas. Mais quand on y est en plein, dans la réalité, on ne se dit plus que deux ou trois choses banales. Deux ou trois choses qui comptent vraiment. Évidentes, essentielles. Des choses sérieuses. Nées d'une expérience sans tricherie. Des choses d'homme. Le reste, bon pour les singes de salon ou d'académie."

Lire encore, sous la plume de Marguerite Duras, ces mots à Robert Antelme : "Tu es vivant." Il faudrait tout lire ! Heureusement, le catalogue réédité par Taillandier attend le visiteur pour retrouver les moments d'émotion qui l'auront parfois pris à la gorge en se penchant sur les vitrines, et pour explorer plus avant cette matière incomparable. À l'hôtel de ville, ces temps-ci, l'occupation a des visages humains, quels qu'ils soient. L'archive dans sa distance et sa proximité mêlées, telle que la présentent ici Claire Paulhan, historienne de la littérature et petite-fille de Jean Paulhan, Olivier Corpet, directeur de l'Imec, et Robert Paxton, historien spécialiste de cette période et professeur émérite à la Columbia (University), donne, véritablement, à penser.

"Archives de la vie littéraire sous l'Occupation", jusqu'au 9 juillet. Hôtel de ville de
Paris, accès libre. Tous les jours sauf le dimanches et les 20 et 21 juin,
de 10H à 19H. Catalogue Taillandier, 446 pages, 39,90 euros.

Présentation de l'éditeur (L'Atelier)

Citoyen français et israélien, Henri Cohen Solal est psychanalyste et éducateur. Avec des amis, il a fondé, au milieu des années 1980, l'association Beit Ham qui accueille dans vingt-cinq maisons-clubs des adolescents arabes et juifs en situation de précarité. Engagé dans le dialogue interculturel en France et en Israël, il anime le collège doctoral Paris-Jérusalem sur le thème de la médiation entre le sujet et l'institution, en relation avec des universitaires européens, français, israéliens et palestiniens.

En 1999, sous le titre L'Antisémitisme de plume (Berg International éditeurs), les historiens Pierre-André Taguieff, Grégoire Kauffmann et Michaël Lenoire avaient publié une passionnante étude rassemblant quelques-uns des textes les plus abjects rédigés contre les juifs pendant l'Occupation. On y croisait à toutes les pages ceux qui, pour reprendre l'image utilisée par le journaliste Lucien Rebatet dans ses Mémoires d'un fasciste, avaient décidé de faire la guerre non avec des fusils, mais à coups de porte-plume.

Douze ans plus tard, sous un titre proche, L'Antisémitisme de bureau, Laurent Joly aborde cette même période 1940-1944 sous un angle très différent. Ses collègues avaient fouiné dans les numéros d'Au Pilori ou de Je suis partout ; lui a fouillé dans les archives de la Préfecture de police de Paris et du Commissariat général aux questions juives. Leurs protagonistes étaient des journalistes et des pamphlétaires bien connus à l'époque ; les siens sont d'obscurs fonctionnaires dont les noms n'ont jamais eu les honneurs de la presse ou des livres d'histoire. Les bardes de la haine antijuive d'un côté ; les soutiers de la persécution de l'autre.

LÉGION DE GRATTE-PAPIER

Inutile de dire que nous sommes loin, ici, du Tout-Paris de la collaboration. Ni l'ambassade d'Allemagne ni l'Hôtel Meurice ne font partie du décor, et sur la scène n'apparaît ni un Doriot ni un Brasillach. Là où le jeune historien nous entraîne, c'est au coeur de deux bâtiments dont les façades n'ont jamais porté de croix gammée, où les gratte-papier étaient légion et les sommités fort discrètes.

Le premier se trouve place des Petits-Pères, dans le 2^e arrondissement : c'est dans cet immeuble situé à deux pas de la Bourse et du Palais-Royal que s'est installé, en 1941, le Commissariat général aux questions juives, l'organisme chargé d'appliquer la législation antisémite du régime de Vichy, notamment en matière de spoliations. Le second est la caserne qui abrite la Préfecture de police, sur l'île de la Cité : c'est là, au 3^e étage de la galerie ouest, dans le bureau 91, au débouché d'un escalier qu'ils étaient obligés d'emprunter (un panonceau, au rez-de-chaussée, leur interdisait l'usage de l'ascenseur), que des milliers de personnes défilèrent pour se faire contrôler par les agents de la "sous-direction des affaires juives".

De cette minutieuse plongée dans la machine bureaucratique, qui rappelle la formidable enquête du sociologue Alexis Spire sur les fonctionnaires chargés d'appliquer la politique migratoire de la France (Etrangers à la carte, Grasset, 2005), Laurent Joly tire la conclusion la moins rassurante qui soit : à de rares exceptions près, ceux qui appliquèrent au quotidien la politique antisémite du régime de Vichy étaient tout sauf des antisémites.

Bien sûr, ceux-ci étaient présents, et l'historien montre bien comment des fonctionnaires à la carrière jusque-là sans relief ont pu bénéficier, sous l'Occupation, de promotions qu'ils n'auraient jamais obtenues si la République avait survécu. Mais les cas de ce type, tel celui d'André Broc - entré en 1939, à l'âge de 30 ans, comme simple rédacteur à la Préfecture de police et promu trois ans plus tard "sous-chef chargé de l'examen de la qualification juive" (il faut dire qu'il avait entre-temps soutenu une thèse de droit intitulée "La qualité de juif"...) -, n'étaient pas les plus nombreux. Comment l'expliquer ? Laurent Joly - c'est là tout l'intérêt de sa réflexion - ne se contente pas d'invoquer la fameuse tradition d'obéissance des fonctionnaires. Il tient à en interroger les ressorts et les logiques cachées ; bref, tout ce qui fait que l'obéissance n'est pas vécue comme une contrainte, mais qu'elle s'impose de façon douce, naturelle, presque avec évidence.

"PATRIOTISME INSTITUTIONNEL"

A cela, trois explications. La première relève de la continuité. Comme le rappelle l'historien, la sous-direction des affaires juives de la Préfecture de police est née au sein de la sous-direction des étrangers et des passeports, qui existait avant la guerre. Pour les agents, le travail au quotidien était le même (vérifications d'identité, établissement de fiches, etc.), et l'élargissement de leur "clientèle" n'a pas été vécue par eux comme un bouleversement. En somme, l'impression de travailler comme avant les a empêchés de voir que rien, justement, n'était plus comme avant.

La deuxième explication tient à ce que l'auteur qualifie de "patriotisme institutionnel". Sous l'Occupation, ces fonctionnaires étaient en relation constante avec les Allemands. Ces relations parfois difficiles, faites de négociations sans fin, donnèrent à beaucoup l'illusion qu'ils résistaient comme ils le pouvaient à la pression de l'occupant. L'idée qu'ils étaient eux-mêmes victimes des Allemands, comme le montre Laurent Joly en se référant au sociologue polonais Zygmunt Bauman, ne les prédisposait pas à prendre conscience qu'ils étaient avant tout les relais des bourreaux.

Dernier point, enfin : le cloisonnement des tâches. Accueillir quelqu'un derrière un guichet pour l'orienter vers tel ou tel bureau, lui faire remplir un formulaire, trier de la paperasse dans une arrière-salle : prise individuellement, aucune de ces missions ingrates et routinières ne paraissait répréhensible. Parcelliser les activités pour diluer le sentiment de responsabilité est évidemment un grand classique. Mais le raconter comme le fait Laurent Joly, en redonnant vie au moindre commis ou à la plus simple secrétaire, a rarement été fait avec autant de précision. Oui, peu d'historiens avaient réussi à pénétrer aussi profondément et aussi rigoureusement au coeur de la machine à décriminaliser le crime.

Thomas Wieder

http://www.lemonde.fr/livres/article/2011/06/02/enquete-chez-les-soutiers-de-la-persecution_1530844_3260.html

http://toutelaculture.com/2011/05/les-mensonges-de-valerie-zenatti-rendent-hommage-a-aharon-appelfeld/

Auteure (Les âmes sœurs, Une bouteille dans la mer de Gaza, En retard pour la guerre) et traductrice d’Aharon Appelfeld (voir notre chronique de son dernier roman), la subtile Valerie Zenatti  se lance avec « Mensonges » dans l’exercice difficile d’éclairer ses rapports avec cet immense écrivain israélien qu’elle a presque intégralement porté en Français. Le résultat est un livre sensible, touchant, pudique et en même temps onirique, qui remet en cause sans aucune tricherie les frontières de l’autofiction. Un grand récit.

« Tout écrivain digne de ce nom écrit sur son enfance » affirme Valérie Zenatti dès la première partie de « Mensonges » (p. 12). Si Appelfeld a attendu tard pour se lancer dans cette entreprise à la première personne, sa traductrice décide, dans ce roman, de relever le défi. Elle commence par raconter la vie d’Appelfeld dans son style et à la première personne, avant de dénoncer le mensonge, pour évoquer par la suite quelques moments clés de sa vie d’auteure : la judéité stigmatisante de l’enfance à Nice et le désir de mentir pour être comme les autres, la même impression de dépossession quand il a fallu parler en hébreu, avec le déménagement en Israël de  l’adolescence, la certitude qu’elle ne pourrait pas être journaliste, si cela consistait aussi à parler en direct d’Auschwitz au début de l’âge adulte, puis la rencontre décisive avec l’écriture d’Aharon Appelfeld, au programme de l’agrégation d’hébreu. Entre ces scènes, un seul fil rouge, que Valérie Zenatti a en partage avec le vieil écrivain israélien : le paradoxe que « tout ce qui n’était pas écrit disparaissait de la mémoire et restait à jamais un mystère » (p. 27) et la réalité d’un « essentiel » qui « se trouve dans le non-dit qui ne s’écrit pas » (p. 34).

Derrière cette histoire d’amour et de texte entre Appelfeld et Zenatti se profile donc l’ombre de Kafka, l’écriture vitale et néanmoins toujours impossible. Une écriture qui naît avec la rencontre effective du vieux monsieur rempli de questions et d’attention. Pas de testaments trahis, donc dans ces mensonges, même si la traductrice prend son envol et livre dans la deuxième partie du récit la fable de sa présence auprès d’Appelfeld enfant, quand il était perdu et menacé par les loups dans la forêt ukrainienne où il a échoué après s’être enfui d’un camp. Dans cette fable, l’enfant roumain rassure la petite fille française : ils veulent tous deux survivre aux mensonges et aux dangers qui les guettent, même si ces dangers sont sans commune mesure entre l’orphelin fugitif et la française transplantée en langue hébraïque. Délicat, émouvant et authentique, « Mensonges » déroule un récit à cheval entre rêve et autofiction, sans jamais quitter le territoire proprement littéraire de l’authentique.

Valérie Zenatti, Mensonges, L’Olivier, 80 pages, 10 euros. Sortie le 4 mai 2011.

PRESENTATION DE L'EDITEUR (GALAADE)

« Sachant désormais qu’il était un cyclope, Kätzchen examinait le front des gens à la recherche du troisième oeil. »

Sa mère était très belle dans sa jeunesse. De peur qu’elle le quitte, Ernst perdit la raison. Leur fils Kätzchen alla chez la tante Oppenheim. À Vienne, elle chantait à l’Opéra, mais en Palestine, elle mangeait des gâteaux à la crème dans un café du bord de mer.

L’enfant ne savait pas où placer le miroir reflétant l’univers. Il décida que ce qu’il reflétait était bien réel. Il imagina une histoire où les démons finissaient par mourir, et il se souvint que Max le Hongrois était le roi de la mer. Il vit l’oncle Arthur penché en avant, comme si l’oiseau au bout de sa canne étendait les ailes et propulsait son grand corps dans les airs. Suspendu entre ciel et terre, Kätzchen aperçut la mer, et lorsqu’il retomba, elle avait disparu. Il crut que c’était la mer qui montait et apparaissait, descendait et disparaissait.

Les adultes ne comprennent rien à ce qui se passe dans la tête des enfants. Kätzchen s’est forgé un monde rien qu’à lui, où il invente et spécule sur les images, les odeurs ou les langues. Jusqu’au jour où, de nouveau seul, il doit oublier le murmure des vagues de son enfance pour les terres du kibboutz.

« Comme chez Oz, toute une société se met en place, avec ses figures, ses points de fuite, ses mœurs, sa culture, son histoire, la guerre. » – Patrick Kéchichian, Le Monde des Livres

Le Monde des livres consacre une longue critique au roman de Yoel Hoffmann : « Il y a quelque chose d’inouï, de totalement inédit dans cette écriture où en une seule et même phrase se fondent réel et symbolique, pensée et sentiment, temps passés et présents. On en achève la lecture avec un sentiment de tranquillité semblable à celui produit par les haïkus des maîtres zen – l’océan contenu dans une goutte d’eau. » – Eglal Errera, Le Monde des Livres

« On éprouve un certain vertige, comme ébloui par un rêve plus vrai que nature. » – Sean James Rose, Livres Hebdo